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<script>read2();</script>人们冲破了那场厚重的雨，伸出手来，对这世界有些不明白了。悲欢不通，风和雨却再次张开臂弯。没有言语的，却说话了;眼睛清冷的，也流泪了。雨水顺着轮廓滑落下来，于是世界就变成天国的倒影。他们站在那儿，又好像不存在的。其实也不是很想哭泣，也不是很想闭眼。风也许是柔和的，却刺穿正颤抖的悲切灵魂。那是夜的寂静乐曲，呢喃壮烈。是看得到的，他们站在那，站成了历史的河流。/
/又是一场暴雨。暴雨过后天边竟然生出一轮模模糊糊的彩虹来。我看不真切，索性揉揉眼浇花去了。自从从医院出来，医生建议我多养些花花草草，郑春芳就从市场淘了些回来。可惜这花都好像要避我不见，一旦是我养植必然是活不到开花。但我还是每天都按时浇上些水分叫它们喝的饱饱的，好让我能够见见这些生命力到底是如何奔放，像我的哥哥那样。
那是我未曾谋面的哥哥。但我知道他不是一般人。
没有什么缘由。他自生来，注意中的世界就与他人不怎么相像。其他人洋洋洒洒，第一眼看着那恢宏天地成绯句，见水画桥。他的眼睛里没有盛着世界。里面有且只有广阔的，却是很小很小的间离体。比如帕路里希达渐变的细微颜色，比如光扑在瞳孔上时漂亮的坑洼，比如被狂降雪藏起来的沙砾，比如世纪旅人相互途径时衣摆无意擦过的某个瞬时，比如人们和颜交谈声带的震动发音。
比如一些抽象东西。
偶有见天是海，遇海盛月。
一下窗棂彩绘，一下旧城废墟。过后又晃动着回旋，塔桥建在高山寒顶。
光也不是光，是光点。睁眼醒来的时候，亿万的光点一层盖一层。合上眼，竟是孤独与孤独相见。
对于他来说，人们携着蠢与善，唇齿刺下利刃。上天破例一般恩赐的幻觉般的眼睛，就形同虚设。
所以，或许也是没什么缘由的。那天早上他突然极想穿得正式一些。于是他想象着烫平的塔克西多，高腰休闲裤，外裹长外套大衣。脚蹬一双旧款卡尔西皮靴。可以脱下高帽，轻巧地挥舞某跟长长的定制手杖，朝着与初升红日同在的半盏弯月行个完美的绅士礼……然后理所应当吓跑了正要赶上花园第一抹花香的孩子们。
他挑了挑眉，继续享受地晃动脑袋，仿佛那里头正放着巴赫的留声机。
嘴角向上一弯，弧度接连身后不远处吹飞的秋叶。
白日浮桥底下的水灯总是耀得大家伙晕晃晃的，幸亏那儿迄今还没什么人打心底里愿意来。
他再次利用那点儿虚无论紧紧揪着最后一丝可怜的夜色，永久性地搁在大白天的最外层。
“瞧瞧，我看不到世界的全貌。因为我正身处其中。”
又是一回惊魂废墟。他知道的。可那又怎样
我不是送别者，我们才是送别者。
霞光万道。他张开双臂，像赴一场盛礼。
他就是这样从桥上跳下去的。我从未在桥上见过他一丝留存的气息，也没有在家族相片见过他的样子。但我总是知道。
他一定在落地窗旁的角落里盘坐着听过歌，在人行道中间认真观察过来往路人的步态。
在无人区里倒霉地扯散过气球。失措时微微张开嘴唇。
他一定在晚风渐起时稍稍感叹过遗憾，在月色凌人时朝星辰伸出手。
接住降落的羽毛，对着冻僵的红襟鸟拼命呵气。
在某一个夕烧前吃过一碗没加料的泡面。之后带着最清冷的神情弹过几曲钢琴。
在雨后嗅过带着春草气息的温润空气，在太阳底下轻轻皱过眉。
读书时睡着。出门走错路。
捻过将要枯萎的花瓣，见过极光。
