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常常在想，“散文”究竟是什么。字典里的解释总是让人觉得，什么都是散文，又什么都不像散文。
曾经按照叙事真实与否，来区分散文和小说，某一日新看到一些材料，才惊觉，世间名词往往一二字而已，却常常包涵万象，无法一二而言之。
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写点东西，总是担心落了俗套，总想着标个新、立个异。
可转念一想啊，成日避着“俗”字的人，不正落进另一个俗套了吗？
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曾经我也认为，自己可以一辈子躲着、躲着，藏着最真诚的稚嫩，可惜正自欺欺人着，却猛撞进那双一尘不染的、晶亮的眸，顿觉心头蒙蔽着的什么东西，被这清透的无辜，破开了。
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秋风不济杨柳色，城头青叶岁岁更。
春风意懒迟迟归，海棠新苞误一岁。
绝顶孤松显老态，覆雪梢枝未着青。
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我再也无法起舞，像瓶里的花败了便再无法开放。
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当舞台不再开幕，
挥起手装作与影子共舞，
权把孤独当作酷。
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想拥有说再见的决绝与傲然，却不得不承认，生活便是泥沼，一身轻，是没有可能的。
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白云吊着灯，坠着一帘璀璨的星。
星星垂着手，捂着一团清亮的火。
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那些人呀，应当最是不肯被奉为神。
当他们被捧上神坛，静视着人间疮痍，却连由心的祈祷都做不了，该有多心痛啊。
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锦宫无缘传玉玺，百年芜城成帝家。
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